luglio 6 2008 -
HOY 6 DE JULIO DE 2008, ANIVERSARIO DEL NATALICIO DE LA PINTORA MEXICANA FRIDA KAHLO
" LA GRAN OCULTADORA"

RECUERDO

Yo había sonreido. Nada más. Pero la claridad fue en mi y
en lo hondo de mi silencio
El me seguía. Como mi sombra, irreprochable y ligera
En la noche, sollozó un canto
Los indios se alargaban, sinuosos, por las callejas del pueblo
Iban envueltos en sarapes, a la danza, después de beber mezcal
Un arpa y una jarana eran la música y la alegria eran las morenas sonrientes
En el fondo, tras del "Zocalo", brillaba el río. Y se iba como
Los momentos de mi vida
El, me seguia
Yo terminé por llorar, arrinconada en el atrio de la parroquia
amparada por mi rebozo de bolita, que se empapo de lagrimas


Poema de Frida Kahlo
Publicado en el Universal Ilustrado
30 de noviembre de 1922

unas de frida y otras 015FRIDITA1940 - Frida1954 - 02 juillet, 11 jours avant sa mortfrida 33
Postato da cecilia7715 - luglio 06, 2008 08:37 - Permalink - commenti (1) - commenti (1) (popup)

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giugno 9 2008 -
Este video de Frida Kahlo, esta elaborado con todo cariño, como todo lo que hago de Frida,( videos, blogs etc) Quizas para algunos la cancion de fondo no les parezca, quizas para otros si,lo unico que se es que la cancion me parece bella y no contiene ninguna falta de respeto hacia nadie
Postato da cecilia7715 - giugno 09, 2008 04:14 - Permalink - commenti (1) - commenti (1) (popup)

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giugno 9 2008 -

Feb. 6. 1940.
Coyoacán.

Nick querido

Recibí el dinero -nuevamente gracias por tu amabilidad- Miguel llevará una pintura grande para la exposición en el Museo Moderno. La otra grande se la enviaré a Julien. Me propuso que haga otra exposición el próximo noviembre, así que estoy trabajando duro.Además solicité la Guggenheim y Carlos Chávez me está ayudando con eso, si sale bien puedo ir a Nueva York en octubre y noviembre para mi exposición. No le he mandado a Julien cuadros pequeños porque es mejor mandar tres o cuatro que un por uno.

¿Qué hay de ti? No sé ni una palabra de qué diablos estás haciendo. Me imagino que ya olvidaste tus planes sobre México. ¿Por qué? ¿Tienes otra chamaca? ¿Una increíble? Por favor, Niño, dime algo: Al menos dime lo feliz que estás o qué diablos piensas hacer este año o el otro.

¿Cómo está mi pequeña Mam? Dale mi cariño.

Tengo que darte una mala noticia: Me corté el cabello y parezco un marinero. Bueno, ya crecerá, ¿espero!

¿Cómo está Arija? ¿Y leja? ¿Has visto a Mary y Sol?

Escríbeme una tarde, por favor, en vez de leer a Joe Jings, acuérdate que existo en este planeta.

Tuya

Frida

QUERIDA QUERIDA FRIDA 

Domingo

Querida, querida Frida


Debí haberte escrito hace mucho. Es un mundo difícil en el que vivimos tú y yo.

Fue muy desesperante para ti, pero no menos para mí, cuando te dejé en Nueva York. Supe por Ella Paresce todo acerca de tu partida.

No estaba sorprendido o enojado. Sabía lo infeliz que eras, cuánto necesitabas tus entornos familiares, tus amigos, Diego, tu propio hogar y costumbres.

Yo sabía que Nueva York sólo llenaba los requisitos como un sustituto temporal y que a tu regreso encontraste intacto tu refugio. De nosotros tres, sólo existían ustedes dos. Siempre lo sentí. Me lo decían tus lágrimas cuando escuchabas su voz. El todo yo está eternamente agradecido por la felicidad que me dio la mitad de ti que generosamente me diste. Mi querida Frida: como tú, yo he estado privado del afecto verdadero. Cuando te fuiste supe que había terminado. Tu instinto te guió sabiamente. Has hecho la única cosa lógica, porque no podía trasplantar México a Nueva York para ti y he aprendido lo esencial que eso era para tu felicidad.

Ojalá que hubiera nacido en tu país con toda su belleza y desventajas. Ahora estaría ahí si no fuera yo parte de una comunidad formada sobre todo por lombrices y hormigas con sus patas atascadas en el lodo, sus manos atadas y sus almas en una eterna persecución de dólares baratos. Lo único que tenemos es un elevado nivel de vida y pagamos por él con trabajo hasta que morimos.

Frida, no podemos vivir sin amor o afecto. Lo he buscado, no estoy seguro si lo he encontrado. Debo decirte esto porque no puedo, no creo que pueda ocultártelo. No soy un adivino ni puedo anticipar el futuro; mañana es tan misterioso para mí como el próximo año. Mi afecto por ti, curiosamente, no ha cambiado, ni jamás lo hará. Espero que lo entiendas, me gustaría tener oportunidad de demostrértelo. Tu pintura es una dicha para mí. Muy pronto te enviaré por correo tu retrato a color que te prometí. Está en una exposición en el Centro de Arte de Los Ángeles. Quiero saber todo lo que me quieras hacer saber.

Cariñosamente,
Nick

P.D. Te escribiré esta noche si puedo escapar de este infierno de mi taller. Estamos trabajando a todo vapor... Encuentro gran consuelo en [trabajar] bajo presión. Te hablaré con mi lápiz, aun cuando sea brevemente.

Con amor,
Nick


 

1940 - Frida & Nickolas Murray (1)

Postato da cecilia7715 - giugno 09, 2008 04:06 - Permalink - commenti - commenti (popup)

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maggio 14 2008 -
Leo Matiz desbordó los limites del reportaje gráfico-boceto, trazo brevisimo y contundente de una vida y emprendio el registro prácticamente notarial de su vida, con un grado casi alarmante de minucia y con esa velocidad tan suya de reportero gráfico de singular intuición para las composiciones complejas, para la plasticidad que rebasa el mero registro, puntual y correcto de una situación determinada. A travéz de Leo Matiz, se descubre que, allí donde Frida Kahlo se encuentra, hay una textura rica, intrincada, de sensaciones, emociones, insinuaciones, recurrencias, dialogos secretos. Leo Matiz, capturó imagenes de Frida Kahlo durante los años de 1944 y 1945 en la Casa Azul y en el Coyoacan rural. Asi se puede encontrar el inigualable don tanto de Matiz, como el notable poder de atracción de Frida Kahlo, que va más alla de la seduccion que irradia su halo de belleza y crueldad, de pasion y tristeza, de amor y narcisismo. Para bien, para mal, una leyenda mexicana

20040416-03
Postato da cecilia7715 - maggio 14, 2008 02:56 - Permalink - commenti (1) - commenti (1) (popup)

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aprile 29 2008 -
Mi cuerpo es un marasmo. Y ya no puedo escapar de él. Como el animal
siente su muerte, yo siento la mía instalarse en mi vida, y tan fuerte que me quita
toda posibilidad de luchar. No me creen, ¡me han visto luchar tanto! Y ya no me
atrevo a creer que podría equivocarme, esos relámpagos se van haciendo raros.
Mi cuerpo va a dejarme, a mí, que he sido siempre su presa. Presa rebelde,
pero presa. Sé que nos vamos a aniquilar mutuamente, y así la lucha no habrá dejado
ningún vencedor. Vana y permanente ilusión de creer que el pensamiento, como
sigue intacto, puede separarse de esa otra materia hecha de carne.
Ironía de la suerte: quisiera tener aún la capacidad de debatirme, de tirar
puntapiés a ese olor a éter, a mi olor a alcohol, a todas esas medicinas, inertes
partículas que se amontonan en sus cajitas —¡ah! son asépticas hasta en sus
grafismos ¿y para qué?—, a mis pensamientos en desorden, al orden que se
esfuerzan por poner en esta habitación. A los ceniceros. A las estrellas.
Las noches son largas. Cada minuto me asusta, y todo me duele, todo. Y los
demás tienen una preocupación que yo quisiera ahorrarles. Pero ¿qué puede una
ahorrarle a los demás cuando no ha podido evitarse nada a sí misma? El alba está
siempre demasiado lejos. Ya no sé si la deseo o si lo que quiero es hundirme más
profundamente en la noche. Sí, quizás sea mejor acabar.
La vida fue cruel al encarnizarse tanto conmigo. Hubiera debido repartir
mejor sus naipes. Tuve un juego demasiado malo. Un tarot negro en el cuerpo.
La vida es cruel por haber inventado la memoria. Como los viejos que
recuperan los matices de sus más antiguos recuerdos, al borde de la muerte mi
memoria gravita alrededor del sol, y él la ilumina. Todo está presente, nada se ha
perdido. Como una fuerza oculta que te impulsa para estimularte todavía: ante la
evidencia de que no hay más futuro, el pasado se amplifica, sus raíces se fortalecen,
todo en mí es rizosfera, los colores cristalizan sobre cada estrato, la más mínima
imagen tiende a su absoluto, el corazón late en crescendo.
Pero pintar, pintar todo eso está hoy fuera de mi alcance.
¡Oh! ¡Doña Magdalena Carmen Frida Kahlo de Rivera, Su Majestad la cojita,
cuarenta y siete años de este pleno verano mexicano, gastada hasta la urdimbre, el
dolor abrumador como nunca, ahora estás en lo irreparable!
¡Viejo Mictlantecuhtli, dios, libérame!

Este escrito lo pude obtener del libro de Jamis Rauda, que aunque no me convenze del todo considero que este texto introductorio es muy interesante

MURRAYImagen101
1946 - New-York - Nickolas Murray
Postato da cecilia7715 - aprile 29, 2008 05:04 - Permalink - commenti - commenti (popup)

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aprile 2 2008 -

Frida Kahlo se inspiró en una gran variedad de lápices de colores que tenía a su disposición, considerando el simbolismo que le sugería cada tonalidad. Dentro de la paleta de Frida Kahlo, mediante unos renglones expresados en su diario cita lo siguiente: (por ejemplo, la electricidad, las hojas, la distancia y la sangre). Algunas de las asociaciones de Frida Kahlo tienen un sentido lírico otras proceden de su vocabulario de términos específicamente mexicanos: tal es el caso de el mole citado como la pasta picante del color marrón oscuro, asi mismo pasa el mismo sentido con chocolate, que se prepara en México con pollo y carnes. El solferino cuya tonalidad es morada o rojiza, recuerda a la pintora la sangre de la tuna, zumó del fruto de la flor del nopal  (planta cactácea que crece en el suelo mexicano) Otro color al que recurre la artista es el amarillo, simbolizando en este caso a la locura

 

A continuación la paleta en forma descriptiva y detallada de Frida Kahlo

Probare los lapices tajados al punto infinito que mira siempre adelante:

  El verde. Luz Tibia y buena
Solferino- Azteca Tlapalli. Vieja sangre de tuna, el mas vivo y antiguo
Café- Color de mole, de hoja que se va tierra
Amarillo. Locura enfermedad, miedo. Parte del sol y de la alegria
 Azul cobalto. Electricidad y pureza. Amor
Negro- Nada es negro realmente nada Verde hoja. Hojas, tristeza ciencia. Alemania entera es de este color
 Amarillo verdoso- Lá locura y misterio. Todos los fantasmas usan ropa de ese color, cuando menos ropa interior
 Verde oscuro. Color de anuncios malos y de buenos negocios
 Azul marino. Distancia, la ternura también puede ser de este azul
Magenta. ¿Sangre? Pues ¡Quien sabe!
Referencias bibliograficas tomado del Diario de Frida KahloMARCOmoto_0019
Postato da cecilia7715 - aprile 02, 2008 02:44 - Permalink - commenti (3) - commenti (3) (popup)

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- FRIDA -
marzo 8 2008 -
Su obra es ácida y tierna
dura como el acero
Y fina como el ala de una mariposa
amable como una sonrisa
y cruel como la amargura de la Vida…
Verán yo no creo que ninguna mujer haya plasmado jamás tan angustiosa poesía en un lienzo

DIEGO RIVERA

1930 - Frida Kahlo Et Diego Rivera (1)
Postato da cecilia7715 - marzo 08, 2008 18:02 - Permalink - commenti (1) - commenti (1) (popup)

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marzo 8 2008 -
EN EL DIA INTERNACIONAL DE LA MUJER NO QUIERO DEJAR PASAR, MI PEQUEÑO RECORDATORIO A FRIDA KAHLO Y PARA ELLO QUISIERA RESCATAR ESTE PEQUEÑO ARTICULO SOBRE FRIDA, QUE ENCONTRE AQUI MISMO EN LA RED TOMADO DE: http://www.laondadigital.com/LaOnda/LaOnda/348/Recuadro1.htm

Se trata de un artículo de Sara Lovera López publicado inicialmente por el periódico mexicano Criterio.

Frida Kalho fue una mujer singular. Para acercarse a ella, dice su mejor y más profunda biógrafa, no es admisible "la simpleza extrema". Frida "demostró con su existencia y su obra que las taras sociales son mucho más agobiantes que las taras físicas".

 

Desde los 16 años estuvo en la lucha social. Y apenas unas horas antes de morir hizo, como Benita Galeana, su última incursión pública al participar en una manifestación de protesta contra el golpe militar en Guatemala. No tuvo reparos desde que era joven. Deseaba la justicia y odiaba el abuso.

 

Era además una mujer libre, sufrida, sí, pero esencialmente libre, en cada uno de los terrenos de su desarrollo, unida a la gran corriente renovadora y avanzada de las mexicanas del siglo XX. Leerla, conocerla más allá del mito y la publicidad, es para las mujeres contemporáneas algo obligado. No se podría entender la historia, nuestra historia, sin asomarse a sus reflexiones.

 

Tampoco podríamos armarnos un futuro, si no entendemos esa frase de Raquel Tibol: Frida de-mos-tró para aprehenderlo, con sus existencia, y sus obras, que "las taras sociales son muchos más agobiantes que las taras físicas", desprendiéndose de si misma, en la pintura y actuando como su convicción le dictaba.

 

Nunca fue convencional, no se mimetizó con el poder y los poderes, no se unió al estado de cosas reinante, y, a cambio, transgredió todas las reglas, todas las ataduras, que se le fueron presentando. Hizo, con Diego, al menos, más allá de los chismes, una vida diferente que rompió la idea simplista y romántica de la pareja. Esa es la Frida que nos tiene que acompañar, en esta hora de festejos míticos y desviados de la vida real.

 

Y es esa a la mujer que Tibol rescata en su biografía. Es a esa mujer, humana y profunda, de convicciones y retobos, de la vida agitada, llena de luces, estridente y creativa, a la que nos llama a conocer. Más allá del mito.

 

Artista, intensa, sabia

En los años 20 existía en México la agrupación de los Pioneros {rojos y la Federación Juvenil Comunista, donde se afilió Frida. Fue amiga de Concha Michel, una de las luchadoras por los derechos de la mujer y de los campesinos, quien a la hora de la muerte de Frida, porque cantaba, dirigió sin tapujos La Internacional.

 

Amiga de Tina Modotti y de otras muchas activistas de la Liga Internación Pro-Luchadores Perseguidos. Frida fue muy activa en las campañas contra el fascismo. Y aunque Tibol señala que no era visible entre las izquierdas de la época, sus escritos, su autobiografía dicen otra cosa.

 

Raquel Tibol, la polemista y crítica de arte basó la biografía en una extensa entrevista que le hizo a Frida en 1954, a unos meses de su muerte, fue la secretaria de Diego Rivera y durante más de 30 años investigó sobre Frida y su época, ha compilado sus cartas personales, escritas por Frida desde que tenía 17 años. Nos muestra a una Frida mujer y artista, intensa y sabia.

 

Tibol se ha opuesto al mito y a la comercialización de la marca Frida, a cuyo empresario mostró recientemente la periodista Laura Castellanos, en un espléndido reportaje publicado por la Revista

 

Y como bien señala Monsiváis, Raquel Tibol, en Frida Kahlo en su Luz más íntima, (Random Hause Mondadori, 2007), nos mostró la maravillosa posibilidad de cabalgar por el mundo sin dividir la vida pública y privada.

 

Tibol afirma que con esa vida Frida le dio la razón a Carlos Marx, a Freud y a Jeremías, porque pasó sus cuarenta y siete años cantando cuando tuvo voz, bailando cuanto tuvo piernas, gritando cuando tuvo ira. Sin complacencias y sin posposiciones. Hizo lo que tenía que hacer y vivió a sus anchas.

 

Humana a rabiar

Frida nació en la Villa de Coyoacán el 6 de julio de 1907. Le pusieron Magdalena Carmen Frida; su padre Guillermo (fotógrafo de monumentos históricos) y su madre Matilde.

 

A los once años la poliomielitis le baldó levemente y dejó su pierna derecha un poquito más corta y delgada que la izquierda. Estudió en la Escuela Nacional Preparatoria; a los 18 años sufrió un gravísimo accidente del cual salió con la columna vertebral, la pelvis y la matriz afectadas definitivamente. Se supo, desde pequeña pintora. Fue surrealista, antes de conocer a Adré Bretón.

Se casó con Diego Rivera a los 22 años, él tenía 42.

 

Tibol rememora lo que de ella escribió en 1947, en un catálogo de la exposición de cuarenta y cinco autorretratos de pintores mexicanos que presentó el Instituto Nacional de Bellas Artes.

 

"Realmente no sé si mis pinturas son surrealistas, pero sí sé que son la más franca expresión de mí misma, sin tomar jamás en consideración ni juicios ni prejuicios de nadie. He pintado poco, sin el menor deseo de gloria ni ambición, con la convicción de, antes que todo, darme gusto y después poder ganarme la vida con mi oficio".

 

Un dato revelador de la biografía de la maestra Tibol es el hecho de que Frida, que nunca habló de una temprana vocación literaria, a los 15 años publicó en el Universal Ilustrado del 30 de noviembre de 1922, una prosa poética titulada Recuerdo, en cuyo contenido habla de la gente, de los indios, y los rebozos de bolita.

 

Este fue el comienzo de una obra escrita permanente. Publicó en revistas, hizo discursos, tenía temple e ideas. Las cartas reunidas en esta biografía, que sirven a Tibol para armar su vida pública privada, muestran a Frida siempre debatiendo.

 

No era, como el mito, llena de pulseras, anillos, con su traje tradicional de tehuana, sino una mente alerta. El diario de Frida, publicado en español por Editorial Norma en 1995, es apenas una muestra de sus dotes expresivas y literarias.

 

Fuera del mito

A Frida a los 100 años de su nacimiento, luego de muchas y variadas biografías --siempre basadas en la que publicó Raquel Tibol en 1954--, se la habría de recordar como eso, como una mujer capaz de recorrer una vida llena de dolores físicos, de pasiones infinitas, de deseos asociados a su arte, y humana a rabiar.

 

No es fácil ni pretencioso hablar de Frida, en ocasión de los cien años de su nacimiento, si no fuera por las deformaciones que se han hecho de su vida íntima y pública. Si no fuera porque las generaciones por venir, de miles y miles de mujeres, no requirieran de acercarse a Frida, la real. Tibol en la biografía explica, pone en duda hechos y dichos, incluso por Frida, tratando de acercarse a ella, sin simpleza extrema.

frida de piefri16copiazz5Kahlo
Postato da cecilia7715 - marzo 08, 2008 07:16 - Permalink - commenti (1) - commenti (1) (popup)

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febbraio 23 2008 -

Reconocen labor de Frida Kahlo, Remedios Varo y Leonora Carrington en exposición

El Universal
Monterrey (México)
Martes 19 de febrero de 2008

Historia de mujeres, artistas en México del siglo XX presenta 170 piezas de 56 artistas que desarrollaron su labor en nuestro país

6 La exposición "Historia de mujeres, artistas en México del siglo XX", que reúne obras de Frida Kahlo, Remedios Varo y Leonora Carrington en Monterrey, busca reivindicar a la mujer en el arte mexicano del siglo XX frente a la hegemonía masculina, informaron hoy los responsables de la muestra.

La muestra, hecha en el Museo de Arte Contemporáneo de Monterrey, en el norte del país, es una forma de revertir la "misoginia" que privó a esas artistas de lograr un mayor reconocimiento, según Miguel Cervantes, un comisario de la exhibición.

La exposición, que contiene 170 piezas de 56 artistas femeninas, abrió sus puertas al público el viernes pasado y las cerrará en el mes de mayo.

Reúne por primera ocasión pinturas, fotografías, esculturas y otras expresiones artísticas de la pintora mexicana Frida Kahlo (1907-1954), la esposa del muralista Diego Rivera (1886-1957), la española Remedios Varo (1908-1963) y la británica Leonora Carrington (1917), importantes exponentes del surrealismo.

Además se muestran fotografías de la italiana Tina Modotti y de la mexicana Lola Álvarez Bravo, que retrataron el México postrevolucionario y las culturas campesinas e indígenas de distintas zonas del país.

Se presentan también videos de Paola Weiss, considerada la pionera del videoarte en América Latina, así como obras de la pintora rusa Angelina Belfo y de la mexicana María Izquierdo.

Los comisarios aseguran que no se trata de una "muestra de arte feminista" pero sí una exposición que pretende romper la supuesta misoginia que existió en el sector artístico mexicano de entonces.

Según ellos, esa tendencia se impuso principalmente durante la época del muralismo, cuando las paredes de los edificios públicos más emblemáticos estaban reservadas solo para los pintores Rivera, Orozco o Siqueiros.

"Ciertamente, las mujeres artistas en nuestro país no gozaron del reconocimiento que se merecían", afirmó Cervantes, que supervisa la muestra junto con Germaine Gómez.

"Lo más importante de esta muestra es la posibilidad de valorar y considerar el papel de la mujer en el arte", dijo Gómez.

En su primer fin de semana la exposición atrajo a 2.215 personas, cuando en promedio el museo que la alberga es visitado por 400 los sábados y domingos, informó Rodríguez.

.FUENTE TOMADA DEL PERIODICO DE EL UNIVERSAL ONLINE

Nueva imagen

Postato da cecilia7715 - febbraio 23, 2008 04:19 - Permalink - commenti (1) - commenti (1) (popup)

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febbraio 20 2008 -
A FRIDA KAHLO

Si en tu vientre acampó la prodigiosa
rosa de los colores, si tus senos
alimentan la tierra con morenos
víveres de espesura luminosa;

si de tu anchura maternal la rosa
nocturna de los actos nochebuenos
sacó tu propia imagen con serenos
desastres en tu cara populosa;

si tus hijos nacieron con edades
que nadie puede abastecer de horas
porque hablan soledad de eternidades,

siempre estarás sobre la tierra viva,
siempre serás motín lleno de auroras,
la heroica flor de auroras sucesivas.

CARLOS PELLICER

1940 - Nickolas Murray 01 (2)

Carlos Pellicer, el gran amigo suyo que estuvo hasta en sus últimas días, en su "Homenaje a Frida Kahlo" le dedicó el siguiente soneto que me significan la admiración que le tenemos hombres y mujeres de entonces y ahora:

Cero a la izquierda, nada. 
Yo te digo: toma esta nada,
póntela en un dedo.
Nada en un dedo llevarás sin miedo.
La nada poderosa del mendigo.
Te veo por la nada de un postigo y eres la cifra que alcanzar no puedo.
Ante tu fuerza saludable quedo
igual a un árbol hueco y enemigo.
Cero sin fin a la derecha es tuyo.
Sí pienso en ti -robándote-,
destruyo toda la cobardía que me llena.
Nada soy. Todo tú.
Con nuestra vida llena de soledad,
yo soy la arena y tú la raya horizontal sufrida
.

(octubre de 1953, poco antes de su muerte).


1930 - Frida



"Es una cinta de seda
alrededor de una bomba"

                          André Breton

     Ella es su creación. Un Dalí latinoamericano.
     Reina, hechicera o india tehuana.
     Inexacto límite entre lo onírico y lo real.
     Paisaje de terciopelos, orquídeas y esclavas.
     Mujer azul con bigotes rosáceos.
     Metáfora, símbolo o señal de lo ardiente, sexo, fuego y muerte.

     Ella fue para Diego lo que Dalí fue para Gala:
     Excitación, sudor, sostén y locura.
     Policromada cariátide de un templo griego,
     Mural, tapiz de plumas, vuelo o escultura,
     Joven virgen del thiasos lesbiano o perla gris del Egeo,
     cuna, cama y sepultura.

      Una trenza entre Narciso y los espejos.
      Desgarramiento lila. Oro azul de Coyoacán.
      Volcánico alarido de la imagen femenina.
      Ella es Frida y Frida su creación.
      Tajo, solo tajo. Pieza única de orfebrería.
      Pesada oscura joya precolombina.

dDddA3865680-02ESPACIO DE MI VOZ A FRIDA KAHLO DE MERCEDES DURAND, POETA SALVADOREÑA
Un día, Frida Kahlo,
Pleno de sol y niños,
Me acerqué a tu horizonte,
A tu mundo divino:
Acaricié un rebozo, un nopal y un indio.

Desde ese día, Frida,
Aspiré tu dolor sublimizado
Por la voz de la lucha.
Me dijiste el mensaje que la tierra
Proclama en las espigas;
Me dijiste…
Me dijiste mil cosas, Frida Kahlo,
Con tu verbo encendido.
Entendí tu mensaje,
Lo guardé entre los pliegues de la sangre
Para donarlo a mi hijo,
Porque… quién Frida Kahlo
No aprendió tu lección de sacrificio
Si era tu voz un himno libertario
Para el mundo oprimido.

¿Quién te pudo ignorar si tu presencia
amanecía en todos los colores
de las cosas sencillas?
¿Quién se negó a ignorar tu noble ayuda
elaborada en paz y dulcemente
desde el cedro labrado de tu silla?
Ninguno, Frida Kahlo,
El Louvre mismo atesoró tus cuadros,
Veneró tu mujer y tu pintura;
Te amaron los hambrientos de justicia,
Te comprendió la juventud,
La brisa,
Los paisajes risueños,
La campiña;
Te saludó el arroz,
El vodka alegre,
Los maizales indígenas sangrando,
La Torre Eiffel y la Alambra antigua;
Te saludaron todos Frida Kahlo
Porque tú eras la vida,
Porque enseñaste siempre
Acuarelas tranquilas
Porque igualmente pronunciabas panadero
Que arte impresionista.

Por eso, Frida Kahlo,
Cuando la lluvia acompañó tu viaje,
Me dije:
Sus cenizas
Habrán de germinar en rosas blancas
En auroras de olivo,
O tal vez pintarán una paloma
Sobre el lienzo del mundo.

Te has ido Frida Kahlo,
Se mece en tu recuerdo
La fiesta alborozada de tus trajes
Y el gozo circular de los anillos.

Adiós a la pintora Frida Kahlo,
A la mujer sufrida,
A la artista que un día
Me permitió mirar a su horizonte,
A su mundo divino,
Y acariciar el rostro del rebozo,
Del nopal y del indio.

FUENTE:http://palabravirtual.com/index.php?ir=ver_poema1.php&pid=11257
K1.uEU414660-02FRIDA

"Su cuerpo, atravesado por un camión,
fue un santuario de dolorosas caricias"

Un dolor negro y persistente
la acompañó como perro fiel

ella,
Frida de colores,
Frida de boca grande,
asimétrica de cuerpo
coja,
rasgada

ella mejicanita de friijoles helados
ella de pinzeladas de niña buena
ella amada, adorada,
ella Sábana Santa
ella hoz y martillo
ella América y Europa
ella de huesos quebrados
ella rojas cerezas
ella pueblo
ella enjuta
Frida

¡Temo tanto al dolor Frida!
¡Temo tanto a las espinas de ese cilicio invisible que carcome los huesos!
¡Temo tanto a las noches en la cama de un hospital!

abandonada a las horas interminables
puesta en manos de una muerte que se acerca pasito a pasito por el pasillo

Dime Frida ¿de qué lugar de tu cuerpo sacaste tantos colores?
¿de qué lado asimétrico de tu cara salió un te quiero?

Cántame Frida,
cántame un nana, acúname
que soy la hija que jamás salió de tus entrañas.

FIN FINITO

 FUENTE: http://blogathenea.blogspot.com/

1940 - Nickolas Murray 05Frida Kahlo      

(Debo agradecer,  la ayuda de aquellos

amigos mexicanos, que con su opinión  me esclarecieron

en la construcción de este poema,)

Una cama que arde, una hoja que arde,  

rojo carmesí gules, carnadura de un

pájaro, y es cierto, te descubro

en las tensiones que plantea

la naturaleza del fuego, en el

ciervo herido con tu cara, en lo

que me apunta al centro del alma

y me desvela,

me invade me conquista,

si las voces fueran como furias,

si los colores fueran la vida,

y tú volando, descalza de pies

en la estatura de los sueños,

desde la cartografía del poema

hasta el tramado abierto de la tela,

en el púrpura en el índigo y los amarillos,

en lo perdido, en la locura,

desde el alborozo de tus vestidos

al gozo circular de tus anillos,

hasta el gris sombrío de tu armadura,

siempre te he amado, y es cierto,

te reconstruyes en esfinge,

ignoras a los gentiles corregidores

y me miras por dentro,

donde la sangre se mezcla, con el óleo,

los huesos con las piedras,

la nodriza con la mascara,

los frutos con el sexo,

el llanto con el grito,

en tu cama teatro escenario proscenio,

en tu cuerpo ala sueño pájaro

el silencio esta saturado de esencias

que arrastra el olvido, quien sabe

cómo o porque, pienso en epitafios

garabateados con carbonillas,

todo poema tiene algo de epitafio,

cejas de la sombra

sobre la tela vacía,

cómplice de mi sangre

sobresalto de la entrega,

columna rueda tímpano

llorona, dulce llorona,

los espejos se incendian en los bordes

como papel en tonos de rojo y violeta,

se corren de extremo a extremo

de dolor en dolor, hasta que en un

momento todo es grito, ígneo

mágica luz en una hoja

de papel de carbón, cenizas

valor facial

rosas germinando 

en la noche de Coyoacan,

es un tango tu herida…. en mi azul….

Frida…


FUENTE: http://escribeya.com/Poemas/frida-kahlo-18177

 frida2

 

A Frida Kahlo
 
Destilaste de tu carne cansada, mutilada
el infinito néctar con el que se hace la vida
y tomaste uno a uno
los clavos que encontraste en el camino
y los clavaste a tu cuerpo, para colgar recuerdos
para que cuando la muerte llegará pudiera
colgar su piel en uno de ellos
para saber por que se había tardado tanto
para saber por que la vida
tan corta, tan efímera, tan fugaz
es tan dolorosa, tan triste, tan dolorosa
Tejiste con tu pincel las grietas que te poblaban
Y en cada una de ellas anidaste un silencio
Un secreto que se hizo carne
Carne que cantó su amargura de no volar de no ser ave
Y atrapaste allí tu alma, en este inútil cuerpo
Y las manos se te volaban sobre el lienzo
Para asesinar tu pena de otras manos ausentes
flechas lanzadas por un oscuro cazador nocturno
A una mujer que es venado y
que es mujer por que sabe de su llanto
por que ha llovido sobre tu rostro cansado
por que te has limpiado las lagrimas con esas manos
que no son aves pero que vuelan sobre el lienzo
lienzo que no es alma pero que es su piel
piel que guarda las cicatrices de las caídas
los moretones de los golpes
las heridas abiertas como homenajes
al más sangriento de los sacrificios
al más noble de los sentimientos
al amor que no es ave pero que vuela
que no es agua pero purifica
que no es dios pero redime y eterniza.


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FRIDA LA GRANDEFRIDA DE LESBOS
Qué busca ella con ella?
Prolongarse en la otra?
Besar el doble de su propio sexo?
Frida conquista y ella es conquistada,
Las mujeres miran el bozo que oscurece
su labio superior
y sueñan con un muchacho sin testículos,
un andrógino dulce, de senos pequeñitos
que platique con ellas, horizontal y terso,
y les entienda a ellas por carecer de miembro masculino.
En cambio, Frida
qué busca en una de esas?
- La que se acerca, para rendirse luego,
más temprano que tarde, la que admira
y acaba acostándose con ella,
la que odia, y concluye deseándola.
Què busca Frida? Acaso una gemela?
Quizá verse repetida, repartida?
Quizá verse repetida, repartida?
busca en el agujero de otro sexo simétrico
la resurrección perenne de la feminidad?
La objetivación de su ser lateral?
Entregada la que ella se entrega
Esnudeces de hembras juntas: misterio revelado
causa perdida de antemano,
necesidad de un sexo que no hiera
-ni siquiera con el placer-
-ni siquiera con él-
Frida sabe besar, dicen sus ex amantes mujeres,
saber besar como ningún hombre lo hace,
Y tienen razón.
Es que en fondo se han besado a si mismas.
Frida -espejo cóncavo- resguarda su secreto,
y va de mujer en mujer, hasta que se cansa de ellas,
y busca un hombre. Para empezar de nuevo
y añora las caricias femeninas mientras yace,
vasija que nadie supo beber de su agua,
con la cabeza recostada sobre un torso masculino
que la goza, pero que no la entiende.
Amar no es entender. Amar es no entender.

Eliecer Cárdenas Espinoza
1941 - Frida and Emmy Lou in the garden of the Casa AzulPASION POR FRIDA DE MARIO NOEL RODRIGUEZ DE EL SALVADOR
Memoria del Festival Internacional de Poesía de Medellín. El poeta salvadoreño Mario Noel Rodríguez expresa en este poema su personal homenaje a la inolvidable pintora mexicana Frida Kahlo.






Postato da cecilia7715 - febbraio 20, 2008 07:08 - Permalink - commenti - commenti (popup)

In --->
gennaio 31 2008 -

Para Diego mio

La vida callada dadora

de mundos, lo que mas

importa es la no-ilusión

la mañana nace, los

rojos amigos, los grandes

azules, hojas en las manos

pájaros ruideros, dedos

en el pelo, nidos de paloma

raro entendimiento de la

lucha humana sencillez

del canto de la sinrazón

locura del viento en mi

corazón= que no rimen niña

=dulce xocolatl del México

antiguo, tormenta en la sangre

que entra por la boca

convulsión, augurio

risa y dientes finos ahujas

de perla, para algun regalo

de un siete de julio, lo

pido, me llega, canto

cantando, cantare desde

hoy nuestra mágica- amor.

 

Niño mió de la gran Ocultadora 

Son las seis de la mañana

y los guajolotes cantan,

Calor de humana ternura

Soledad acompañada

Jamás en toda la vida

olvidaré tu presencia

Me acogiste destrozada

y me devolviste entera integra

En ésta pequeña tierra

dónde pondre la  mirada?

¡ Tan inmensa tan profunda!

Ya no hay tiempo, ya no hay nada

distancia. Hay ya solo realidad

Lo que fue, fue para siempre!

Lo que es, son las raíces

Que se asoman transparentes

transformadas

En árbol eterno

Tus frutos ya dan sus aromas

Tus flores dan su color

creciendo con la alegría de

los vientos y la flor

Nombre de Diego Nombre de amor

No dejes que le dé sed al

árbol que tanto te ama

que atesoró tu semilla

que cristalizó tu vida

a las seis de la mañana

Tu Frida 8 de diciembre de 1928

edad 28 años

No dejes que le dé sed

Al árbol del que eres sol

Que atesoró tu semilla

Es Diego nombre de amor

 

La vida callada

dadóra de mundos

Venados heridos

Ropas de tehuana

Rayos, penas, soles

Rítmos escondidos

La niña Mariana

Frutos ya muy vivos

La muerte se aleja

Lineas, formas, nidos

Las manos construyen

Los ojos abiertos

Los Diegos sentidos

Lágrimas enteras

Todas son muy claras

Cósmicas verdades

Que viven sin ruidos

Árbol de la Esperanza

Mantente firme

 

Cálladamente, la pena

Ruidosamente el dolor

el veneno acumulado

me fue dejando el amor

Mundo extraño ya era el mió

de silencios criminales

de alertas ojos ajenos

equivocando los males

obscuridad en el dia

las NOCHES no las vivía

Te estás matando!!

TE ESTAS MATANDO!!

Con el cuchillo morboso

De las que están vigilando

La culpa la tuve yo?

Admito mi culpa grande

Tan grande como el dolor

Era una salida enorme

Por donde pasé mi amor

Salida muy silenciosa

Que me llevaba a la muerte

Estaba tan olvidada!

Que ésta era mi mejor suerte

Te estás matando

TE ESTAS MATANDO

Hay quienes ya no

Te olvidan!

Acepté su mano fuerte

Aqui estoy para que vivan

 

En la saliva
en el papel
en el eclipse
En todas las líneas
En todos los colores
En todas las jarras
En mi pecho
por fuera, por dentro
en el tintero, en la dificultad de escribir
En la montaña de mis ojos
en las últimas lunas del sol ( pero el sol no tiene lunas)
en todo, y decir todo es estupido y maginifico DIEGO
en mi orina Diego
en mi boca
en mi corazón
en mi locura,
en mi sueño
en el papel secante
en la punta de la pluma,
en los lapices de colores
en los paisajes
en la comida
en el metal</